Деревья те что мы любили теперь срубили
Деревья те что мы любили теперь срубили
Деревья те, что мы любили,
Теперь срубили…
Цветы, которые мы рвали,
Давно увяли…
То пламя, что для нас горело,
Других согрело…
Сердца, что рядом с нами бились,
Остановились.
И только песня остаётся
И всё поётся,
всё поётся…
2 комментария
Похожие цитаты
Посидим в тишине
Мама спит, она устала…
Ну, и я играть не стала!
Я волчка не завожу,
А уселась и сижу.
Не шумят мои игрушки,
Тихо в комнате пустой,
А по маминой подушке
Луч крадется золотой.
И сказала я лучу:
— Я тоже двигаться хочу.
Я бы многого хотела:
… показать весь текст …
Хрустит за окошком
Морозный денёк.
Стоит на окошке
Цветок-огонёк.
Малиновым цветом
Цветут лепестки,
Как будто и вправду
Зажглись огоньки.
Его поливаю,
Его берегу,
Его подарить
Никому не могу!
… показать весь текст …
ПАПЕ НА ФРОНТ
Здравствуй, папка! Ты опять мне снился,
Только в этот раз не на войне.
Я немножко даже удивился
— До чего ты прежний был во сне!
Прежний-прежний, ну такой же самый,
Точно не видались мы два дня.
Ты вбежал, поцеловался с мамой,
… показать весь текст …
Елена Благинина
Ежедневные рифмы
Елена Благинина (1903—1989)
Половицы скрипнула вдали,
Может, это он?
Но шаги, приблизившись, ушли.
Нет, опять не он!
Вот поистине, ни сесть, ни лечь,
Захватило дух.
Для чего мне человечья речь?
Зрение и слух?
Как ты бьешься, бешеная кровь,
Бешеная кровь.
Неужели это все любовь?
Да, это любовь!
***
Другие сны слетятся к изголовью,
Умолкнут грозы в стынущей крови,
И то, что называли мы любовью,
Воспоминаньем станет о любви.
И отзовется жизнь иною мукой,
Иным вонзится в сердце остриём,
И то, что называли мы разлукой,
Быть может, страхом смерти назовём?
И только в час полночного молчанья,
Когда восстанут вдруг в проснувшейся крови
Все неисполненные обещанья,
Все росстани, все горести любви,
Мы встретим их мучительным рыданьем,
Обрадуемся, что еще живем,
И то, что называли мы страданьем,
Обыкновенной жизнью назовем.
***
Я вам прочту стихи, которых нет,
Которых даже не было в помине,
Которые не думают о славе,
И ничего не знают о наследстве,
Оставленном поэтами земле.
Они растут травой и стынут камнем,
И зреют хлебом, и текут водой,
И просто так живут со мною рядом,
Как горные чабанские собаки,
Бегущие за стадом дней вослед…
Я вам прочту стихи, которых нет.
***
Деревья те, что мы любили,
Теперь срубили…
Цветы, которые мы рвали,
Давно увяли…
То пламя, что для нас горело,
Других согрело…
Сердца, что рядом с нами бились,
Остановились.
И только песня остаётся
И всё поётся,
всё поётся…
Из Википедии:
Елена Александровна Благинина — русская советская поэтесса и переводчица.
С 1933 года постоянный автор, позже редактор детских журналов «Мурзилка» и «Затейник». В 1936 году вышли её первые книги для детей — «Осень» и «Садко». Книги Благининой (более 40) всегда пользовались признанием. Благинина также переводила детскую поэзию (в частности, Л. М. Квитко), Т. Г. Шевченко, Ю. Тувима, сказки М. Конопницкой — с 1938 года больше 30 книг.
Одно из самых известных детских стихотворений, написанное Еленой Александровной:
Мама спит, она устала.
Ну и я играть не стала!
Я волчка не завожу,
А уселась и сижу.
LiveInternetLiveInternet
—Рубрики
—Видео
—Поиск по дневнику
—Подписка по e-mail
—Постоянные читатели
—Статистика
Незнакомая Елена Благинина.
Кто из нас не помнит её строчек «Мама спит, она устала. » или «Хрустит за окошком морозный денёк. «
«Ребята любили и её, и её стихи — прелестные стихи о том, что близко и дорого детям: про ветер, про дождик, про радугу, про берёзки, про яблоки, про сад и огород и, конечно, про самих детей, про их радости и горести»
Евгения Таратута
Но есть у нее и стихи, о которых мало кому известно
***
Да не сокрушится дух мой прежде тела.
Господи! Тебе ведь все равно,
Сделай так, чтоб птицей отлетела,
А не завалилась, как бревно.
***
Деревья те, что мы любили,
Теперь срубили…
Цветы, которые мы рвали,
Давно увяли…
То пламя, что для нас горело,
Других согрело…
Сердца, что рядом с нами бились,
Остановились.
И только песня остается,
И все поется,
Все поется…
***
«Моим племянникам»
«Запишите мой голос на плёнку,
Чтоб в две тысячи третьем году
Вы б услышали тётю Алёнку,
Та, что будет в Раю иль в Аду.
Или в той беспредельности мрачной,
Что зовётся небытиём
Иль в травинке, простой и невзрачной
Над иссохшим от зноя ручьём.
Запишите мой голос, быть может,
В тех далёких неведомых днях
Вашу Душу он робко встревожит
И напомнит о милых тенях. »
***
Другие сны слетятся к изголовью,
Умолкнут грозы в стынущей крови,
И то, что называли мы любовью,
Воспоминаньем станет о любви.
И отзовется жизнь иною мукой,
Иным вонзится в сердце острием,
И то, что называли мы разлукой,
Быть может, страхом смерти назовем?
И только в час полночного молчанья,
Когда восстанут вдруг в проснувшейся крови
Все неисполненные обещанья,
Все росстани, все горести любви,
Мы встретим их мучительным рыданьем,
Обрадуемся, что еще живем,
И то, что называли мы страданьем,
Обыкновенной жизнью назовем.
***
Как щемит сердце от этих негромких строк.
Деревья те что мы любили теперь срубили
Мама спит, она устала…
Ну, и я играть не стала!
Я волчка не завожу,
А уселась и сижу.
Не шумят мои игрушки,
Тихо в комнате пустой,
А по маминой подушке
Луч крадется золотой.
И сказала я лучу:
— Я тоже двигаться хочу.
Я бы многого хотела:
… показать весь текст …
ПАПЕ НА ФРОНТ
Здравствуй, папка! Ты опять мне снился,
Только в этот раз не на войне.
Я немножко даже удивился
— До чего ты прежний был во сне!
Прежний-прежний, ну такой же самый,
Точно не видались мы два дня.
Ты вбежал, поцеловался с мамой,
… показать весь текст …
Хрустит за окошком
Морозный денёк.
Стоит на окошке
Цветок-огонёк.
Малиновым цветом
Цветут лепестки,
Как будто и вправду
Зажглись огоньки.
Его поливаю,
Его берегу,
Его подарить
Никому не могу!
… показать весь текст …
Деревья те, что мы любили,
Теперь срубили…
Цветы, которые мы рвали,
Давно увяли…
То пламя, что для нас горело,
Других согрело…
Сердца, что рядом с нами бились,
Остановились.
И только песня остаётся
И всё поётся,
… показать весь текст …
Кончается лето,
Кончается лето,
И солнце не светит,
А прячется где-то.
И дождь-первоклассник,
Робея немножко,
В косую линейку
Линует окошко.
Ну и ёлка, просто диво,
Как нарядна, как красива.
Ветви слабо шелестят,
Бусы яркие блестят,
И качаются игрушки —
Флаги, звёздочки, хлопушки.
Вот огни зажглись на ней,
Сколько крошечных огней!
И, верхушку украшая,
Там сияет, как всегда,
Очень яркая, большая,
Пятикрылая звезда.
Зверь на совушку похожий,
Именуемый Котом,
На ларе сидит в прихожей,
Окружив себя хвостом.
Через щелочки-прищурки,
В темноте мерцает он,
На его пушистой шкурке,
Загогулин миллион.
А на морде — для красы —
Врастопыр бровеусы.
Ни мурлыка и ни мява.
Он так важен потому,
… показать весь текст …
Скоро белые метели
Снег поднимут от земли.
Улетают, улетели,
Улетели журавли.
Не слыхать кукушки в роще,
И скворечник опустел.
Аист крыльями полощет —
Улетает, улетел!
Лист качается узорный
В синей луже на воде.
Ходит грач с грачихой черной
В огороде по гряде.
… показать весь текст …
Тему навеяла Нисса
Мама тесто замесила
из пшеничной, из муки.
Я кусочек попросила,
Стала делать пирожки.
Я леплю, я делаю,
Только не пойму:
У мамы-то белые,
У меня-то серые,
Не знаю, почему. 🙁
…
Помню ещё со времен моего детства. А автора забыла.
Подслушав птичниц разговор,
Рыдая и дрожа,
Гусыня убежала в бор
От острого ножа.
И в ту же ночь Осла прогнал
Хозяин со двора:
— Ты, — говорит, — ленивый стал,
Тебя сменить пора!
И вот однажды поутру,
Когда шиповник цвел,
Вдруг встретились в густом бору
Гусыня и Осел.
… показать весь текст …
Мама песню напевала,
Одевала дочку.
Одевала — надевала
Белую сорочку.
Белая сорочка,
Тоненькая строчка.
Мама песенку тянула,
Обувала дочку.
По резинке пристегнула
К каждому чулочку.
Светлые чулочки
На ногах у дочки.
… показать весь текст …
Я дома не люблю сидеть
Я дома не люблю сидеть,
Мне нравится ходить.
Люблю ходить, люблю глядеть,
Друзей с собой водить.
Люблю глядеть на облака,
На солнечный восход;
На то, как гулкая река
Разламывает лёд.
На то, как мастерит столяр
Стол, стул иль табурет
И красит комнаты маляр
В любой весёлый цвет.
… показать весь текст …
Вот какая мама!
Мама песню напевала,
Одевала дочку,
Одевала-надевала
Белую сорочку.
Белая сорочка —
Тоненькая строчка.
Мама песенку тянула,
Обувала дочку,
По резинке пристегнула
К каждому чулочку.
Светлые чулочки
На ногах у дочки.
Мама песенку допела,
Мама девочку одела:
… показать весь текст …
Голоса Серебряного века. Елена Благинина
Елена Благинина, в отличие от своего мужа, большого русского поэта Георгия Оболдуева, знакома всем как детская писательница, и совершенно неизвестна как незаурядный трагический поэт. Для меня эта ипостась любимой поэтессы, стихи которой знала назубок, потому что десятки раз были читаны детям, открылась только после знакомства с поэзий ее мужа.
К сожалению, оба поэта, и Оболдуев, и Благинина, приходят к читателю в полном объеме только сегодня. Публикации их стихов стали явлением в русской поэзии с запоздавшей славой. В 2015 году вышел двухтомник «Елена Благинина. Стихи. Воспоминания. Письма. Дневники».
Издание, которое Елена Александровна хотела бы, чтобы оно состоялось при жизни. Увы… Когда в шестидесятые годы она начала печатать взрослые стихи в сборниках «Окна в сад», «Складень» и другие, о ней тут же перестали говорить.
Её навсегда поместили в резервацию детских поэтесс, за ограду которой ей было заказано выходить. Поэтому неудивительно, что большинство знают Благинину не по этим стихам, которых как бы и нет, но которые точно отражают судьбу ее поэтического наследия:
Я вам прочту стихи, которых нет,
Которых даже не было в помине,
Которые не думают о славе,
И ничего не знают о наследстве,
Оставленном поэтами земле.
Они растут травой и стынут камнем,
И зреют хлебом, и текут водой,
И просто так живут со мною рядом,
Как горные чабанские собаки,
Бегущие за стадом дней вослед…
Я вам прочту стихи, которых нет.
Та же история случилась и с другим замечательным поэтом и переводчиком Борисом Заходером, которому отказывали печатать взрослые стихи с удивительной аргументацией: «Детский писатель не может писать для взрослых!» Но в прокрустово ложе детского поэта ни Заходер, ни Благинина не укладывались.
С Благининой произошло еще более страшное: неизвестны не только ее поздние и сокровенные стихи, написанные в лучших традициях классической русской поэзии, но и ее личная трагедия и далеко не благостная судьба.
Когда пытаешься найти что-то интересное о Благининой, каждый раз натыкаешься на шаблонные тексты: где родилась, когда начала писать и печататься, когда умерла и где похоронена. Всё это так, но за этим стандартом не видно ни человека, ни личности. Только бесконечные ссылки на детские стихи, сказки, частушки, загадки, считалки, тараторки.
Деревья те, что мы любили,
Теперь срубили…
Цветы, которые мы рвали,
Давно увяли…
То пламя, что для нас горело,
Других согрело…
Сердца, что рядом с нами бились,
Остановились.
И только песня остаётся
И всё поётся,
всё поётся…
Удивительно, но ни она, ни Георгий Оболдуев, несмотря на тяжёлую жизнь и пережитые трагедии, не были противниками и борцами с советской властью, хотя видели и понимали, что происходит в стране. Они выстояли, не изменив ни себе, ни своим корням, ни своим принципам, в отличие от многих других поэтов и писателей.
Оба принимали жизнь с философской мудростью: она – мучительный, но драгоценный подарок судьбы, подарок, от которого не надо ждать большего, что он может дать. Какие бы исторические времена не стояли на дворе, тоска и мука здесь компенсируются радостью безделиц существования, чудом, присутствующим в каждой частичке бытия и возможностью творить.
Да не сокрушится дух мой прежде тела.
Господи! Тебе ведь все равно,
Сделай так, чтоб птицей отлетела,
А не завалилась, как бревно.
Я привезла с собой на дачу
Овальный маленький портрет.
Сижу, гляжу и громко плачу
Над тем, кого уж с нами нет…
(«Овальный портрет»)
Другие сны слетятся к изголовью,
Умолкнут грозы в стынущей крови,
И то, что называли мы любовью,
Воспоминаньем станет о любви.
И отзовется жизнь иною мукой,
Иным вонзится в сердце остриём,
И то, что называли мы разлукой,
Быть может, страхом смерти назовём?
И только в час полночного молчанья,
Когда восстанут вдруг в проснувшейся крови
Все неисполненные обещанья,
Все росстани, все горести любви,
Мы встретим их мучительным рыданьем,
Обрадуемся, что еще живем,
И то, что называли мы страданьем,
Обыкновенной жизнью назовем.
Елена Благинина – подтверждение этим словам. Она – глубоко религиозный человек, у которого дед был деревенским священником. От него она унаследовала не только благозвучную фамилию (от слова «Благо»), но и интерес к слову, которое она словно пробует на вкус и цвет.
Дед научил ее читать и понимать божественную красоту, и выросла она на традициях русского народного фольклора, только потом приобщившись к литературной традиции. Отсюда у нее так много фольклоризмов, так много народности, мягкости, певучести, игривости, непосредственности и юмора.
Как у нашей дочки
Розовые щечки.
Как у нашей птички
Темные реснички.
Как у нашей крошки
Тепленькие ножки.
Как у нашей лапки
Ноготки царапки.
Елена Благинина, будучи детской писательницей, никогда не успокаивалась и не снимала сливки со своего успеха, как, например, делала та же Агния Барто. Она видела много горя, страдания знакомых и близких, знала о ГУЛАГе не понаслышке.
Отсюда – грусть и метафорически-ассоциативное отождествление себя с ненужным предметом («Лестница, которая никуда не ведет…), боль и печаль за того, кто готовился к празднику жизни, но нечаянно сделал что-то не то и оказался выброшенным на обочину жизни («Сорока-белобока»):
Что может быть грустней предмета,
Который вовсе ни к чему?
Вот лестница большая эта
В моём разрушенном дому.
Она не тронута разрывом
И даже не повреждена –
Движеньем лёгким и красивым
Вперёд и вверх устремлена.
Один, и два, и три пролёта,
И я стою, стою без сил,
Как будто очень страшный кто-то
Мой быстрый бег остановил.
Опять продаются фиалки.
Я всё ещё, милый, жива!
А твой пиджачок на распялке —
Пустые висят рукава.
Вельветовый, в узенький рубчик.
На что он теперь, для кого?
Как было бы славно, голубчик,
Когда бы надел ты его.
Но радостью скромной такою
Утешиться нам не дано!
Ты больше весёлой рукою
Не стукнешь легонько в окно.
Ты мне письмеца не напишешь,
Родимою не назовёшь,
Земного дождя не услышишь
И песен о нём не споёшь.