Диккенсова ночь что это
С М. Цветаевой в унисон Ночь на склоне ноября
Парафраз на тему или с классиками в унисон
Марина Цветаева
1918
Я помню ночь на склоне ноября.
Туман и дождь. При свете фонаря
Ваш нежный лик — сомнительный и странный,
По-диккенсовски — тусклый и туманный,
Знобящий грудь, как зимние моря…
— Ваш нежный лик при свете фонаря.
И ветер дул, и лестница вилась…
От Ваших губ не отрывая глаз,
Полусмеясь, свивая пальцы в узел,
Стояла я, как маленькая Муза,
Невинная — как самый поздний час…
И ветер дул и лестница вилась.
А на меня из-под усталых вежд
Струился сонм сомнительных надежд.
— Затронув губы, взор змеился мимо… —
Так серафим, томимый и хранимый
Таинственною святостью одежд,
Прельщает Мир — из-под усталых вежд.
Сегодня снова диккенсова ночь.
И тоже дождь, и так же не помочь
Ни мне, ни Вам, — и так же хлещут трубы,
И лестница летит… И те же губы…
И тот же шаг, уже спешащий прочь —
Туда — куда-то — в диккенсову ночь.
Я помню ночь на склоне ноября.
Туман и дождь. При свете фонаря
Сна нежный лик — томительно нирванный,
По-прустовски правдивый и обманный,
Знобящий ум, как зимние моря…
— Сна нежный лик при свете фонаря.
И ветер дул, и лестница вилась
Во сне установилась с чудом связь,
Полусмеясь, полугрустя о чём-то,
Со мной играла Муза, как с ребёнком
Невинным, и струился парафраз:
«И ветер дул, и лестница вилась».
И на меня из-под лучистых вежд
Сходили солнца искренних надежд.
Шептали губы, взор скользил по сердцу,
Так серафим, что открывает дверцу
В таинственный альков, презрев невежд,
Что б славить Мир из-под лучистых вежд.
Сегодня снова прустовская ночь.
И тоже дождь, и так же не помочь
Ни разуму, ни сердцу стать яснее
Тому, кто не с тобой… И час постельный
Предуготовит сон, что гонит прочь
Тоску и боль, и прустовскую ночь.
Ноябрьская поэзия: надежда и грация
Приветствую Вас, дорогие друзья! Сегодня в рубрике «Рифмы жизни» начинаю разговор о месяцах года в творчестве русских и современных поэтов. Тему назвала так «Ноябрьская поэзия: надежда и грация». Все двенадцать месяцев воспеты поэтами разных времен. Месяцы года, словно части одного бессмертного произведения, следуют один за другим. Но каждый год эта вечная симфония звучит по-разному.
Золотая осень – пора особенная, способная вдохновлять поэтов и романтиков. Ноябрьская поэзия вся пронизана светлой грустью и ожиданием первого снега. Холодные туманы, серая морось, редкие появления солнца характерны для поздней осени. Именно поэтому в стихотворениях известных классиков и современных авторов часто встречается «пасмурное» настроение. Однако осень может вдохновлять и на прекрасную светлую лирику.
Удивительные краски природы в стихотворениях классиков
В ноябре особенно остро чувствуется приближение зимы. Константин Бальмонт в своем стихотворении «Ноябрь» описывал этот месяц как божьего кузнеца, который подготавливает ледовый ларец. Действительно, именно в ноябрьские дни поля и леса одеваются в иней. А следом за заморозками приходят и первые метели.
Последнее дыхание осени особенно четко описано в стихотворении Александра Сергеевича Пушкина «Уж небо осенью дышало». Классик остро представил холодные зори, утреннюю тишину и назвал позднюю осень скучной порой.
Уж небо осенью дышало,
Уж реже солнышко блистало,
Короче становился день,
Лесов таинственная сень
С печальным шумом обнажалась,
Ложился на поля туман,
Гусей крикливых караван
Тянулся к югу: Приближалась
Довольно скучная пора;
Стоял ноябрь уж у двора. (А.С. Пушкин).
Ноябрьская поэзия Есенина, Пастернака, Анненского, Бунина вся пронизана печалью лесов и полей, криком журавлиных стай, ледяным стеклом озер и рек.
Как тускло пурпурное пламя,
Как мертвы желтые утра!
И как сеть ветвей в оконной раме
Всё та ж сегодня, что вчера.
Одна утеха, что местами
Налет белил и серебра
Мягчит пушистыми чертами
Работу тонкую пера.
В тумане солнце, как в неволе.
Скорей бы сани, сумрак, поле,
Следить круженье облаков, —
Да, упиваясь медным свистом,
В безбрежной зыбкости снегов
Скользить по линиям волнистым. (И. Анненский).
На белом снеге оттиск лапок.
Сергей Есенин в своем стихотворении «Ноябрь» упоминает темнеющие краски зимующих стогов и белую снежную паутину со следами гусиных лапок. Характерные цвета ноября – черно-белая палитра.
На белом снеге оттиск лапок
Медлительных гусиных стад,
И звонче голос нежных маток
И смех косматых жеребят.
За сетью снежной паутины
Зимующий темнеет стог.
И, как старухи, горбят спины
Деревья вдоль больших дорог. (С.Есенин).
Ноябрьский поэтический пейзаж отчетливо прописан в стихах Ивана Бунина, Дмитрия Мережковского. Ноябрь представлен то багряным и теплым, то холодным и темным.
Туман прозрачный по полям
Идет навстречу мне,
Луны касаясь по краям,
Мелькая в вышине.
В полях не мало борозд, ям,
Невидных при луне.
Что там? Не речки ль полоса?
Нет, это зеленя.
Блестит холодная роса
На гриве у коня –
И дышат ладаном леса,
Раскрытые до пня. (И. Бунин).
В последнем осеннем месяце сады источают запах прелой листвы, а леса залиты золотом и багрянцем. Известные классики подробно описывают густые ноябрьские сумерки, таинственность осенних туманов, тоску пустых дней.
Бледный месяц — на ущербе.
Воздух — звонок, мертв и чист.
И на голой, зябкой вербе
Шелестит увядший лист.
Замерзает, тяжелеет
В бездне тихого пруда,
И чернеет и густеет
Неподвижная вода.
Бледный месяц на ущербе
Умирающий лежит,
И на голой черной вербе
Луч холодный не дрожит.
Блещет небо, догорая,
Как волшебная земля,
Как потерянного рая
Недоступные поля. (Д. Мережковский).
В своем стихотворении «Зазимки» Борис Пастернак описывает тихую сухую погоду и замечает, что зима уже стоит у порога, не решаясь войти.
Открыли дверь, и в кухню паром
Вкатился воздух со двора,
И всё мгновенно стало старым,
Как в детстве в те же вечера.
Сухая, тихая погода.
На улице, шагах в пяти,
Стоит, стыдясь, зима у входа
И не решается войти.
Зима, и всё опять впервые.
В седые дали ноября
Уходят ветлы, как слепые
Без палки и поводыря.
Пред ним стоит на перекрестке,
Который полузанесло,
Береза со звездой в прическе
И смотрится в его стекло.
Она подозревает втайне,
Что чудесами в решете
Полна зима на даче крайней,
Как у нее на высоте. (Б. Пастернак).
А у Михаила Садовского в стихотворении «Ноябрь» «черный лес неотразимый. снега ждет душа скорей.»
Чёрный лес
Неотразимый
Прорисован до корней,
За ноябрьским предзимьем
Снега ждёт душа скорей.
За угрюмыми ночами
Белых плясок хоровод,
За терпенье и печали
Долгожданный Новый год! (М. Садовский).
Замечательная лирика Иосифа Бродского, исполненная, как сформулировано Нобелевским комитетом, «ясности мысли и поэтической глубины».
Классические описания ноября включают первые заморозки, перелет птиц в теплые края, осеннюю горечь туманов и ожидание первого снега. Основные краски ноября – темно-серая палитра дождевых туч и золотая грация листопада под ногами. Но в стихотворении Марины Цветаевой «снова диккенсова ночь. ».
Я помню ночь на склоне ноября.
Туман и дождь. При свете фонаря
Ваш нежный лик — сомнительный и странный,
По-диккенсовски — тусклый и туманный,
Знобящий грудь, как зимние моря…
— Ваш нежный лик при свете фонаря.
И ветер дул, и лестница вилась…
От Ваших губ не отрывая глаз,
Полусмеясь, свивая пальцы в узел,
Стояла я, как маленькая Муза,
Невинная — как самый поздний час…
И ветер дул и лестница вилась.
А на меня из-под усталых вежд
Струился сонм сомнительных надежд.
— Затронув губы, взор змеился мимо… —
Так серафим, томимый и хранимый
Таинственною святостью одежд,
Прельщает Мир — из-под усталых вежд.
Сегодня снова диккенсова ночь.
И тот же дождь, и так же не помочь
Ни мне, ни Вам, — и так же хлещут трубы,
И лестница летит… и те же губы…
Тот же шаг, уже спешащий прочь —
Туда — куда-то — в диккенсову ночь. (М. Цветаева).
Ноябрьская поэзия в описании современных поэтов
Рифмы жизни поздней осенью включают и лирическое настроение, и ноябрьскую хандру. Природа постепенно теряет свои яркие краски, которые подарило бабье лето. Разноцветный осенний убор вскоре сменит белый покров.
Еще ноябрь, а благодать
уж сыплется, уж смотрит с неба.
Иду и хоронюсь от света,
чтоб тенью снег не утруждать.
О стеклодув, что смысл дутья
так выразил в сосульках этих!
И, запрокинув свой беретик,
на вкус их пробует дитя.
И я, такая молодая,
со сладкой льдинкою во рту,
оскальзываясь, приседая,
по снегу белому иду. (Б. Ахмадулина).
В стихотворении «В последний месяц осени, на склоне. » при всей драматической напряженности переживания Арсения Тарковского звучат жизнеутверждающе. Даже перед лицом человека-творца воля остается не сломленной.
В последний месяц осени, на склоне
Суровой жизни,
Исполненный печали, я вошел
В безлиственный и безымянный лес.
Он был по край омыт молочно-белым
Стеклом тумана. По седым ветвям
Стекали слезы чистые, какими
Одни деревья плачут накануне
Все обесцвечивающей зимы.
И тут случилось чудо: на закате
Забрезжила из тучи синева,
И яркий луч пробился, как в июне,
Как птичьей песни легкое копье,
Из дней грядущих в прошлое мое.
И плакали деревья накануне
Благих трудов и праздничных щедрот
Счастливых бурь, клубящихся в лазури,
И повели синицы хоровод,
Как будто руки по клавиатуре
Шли от земли до самых верхних нот. (А. Тарковский).
Зима, зима нагрянет скоро. утверждает поэтесса Юлия Друнина и никуда от этого не деться и не изменить вечный мир.
Зима, зима нагрянет скоро,
Все чаще плачут небеса.
Пошли на приступ мухоморы —
Горит разбойная краса.
С ножом — как тать!- под дождик мелкий
Бреду на поиски опят.
Свернувшись, в дуплах дремлют белки,
Лисицы в норах сладко спят.
Стал молчаливым бор отныне,
И грусть разлита в тишине.
Бреду одна в лесной пустыне,
Кипенья лета жалко мне…
Но вот другое обаянье
Меня в другой берет полон.
То обаянье увяданья —
Осенний сон, осенний сон… (Ю. Друнина).
« Устал от одиночества ноябрь» описывает этот месяц Светлана Пугач, даже уверяет, что он нелюбимый, брошенный, гонимый:
Устал от одиночества ноябрь,
В своей печали всеми нелюбимый,
Ветрами и судьбой всегда гонимый,
Как брошенный командою корабль.
Пришёл в положенный природой срок,
Но зачеркнул воспоминанья лета,
Ну что поделать-в нём не много света,
И от того он вечно одинок.
В нём сырость, серость и всегда печаль,
С холодными и долгими дождями,
И вдохновеньем, залитым слезами,
А мне его сейчас немножко жаль.
Беспомощен и грустен его взгляд,
От серости своей слегка неловко,
Не знает масок, лжи он и уловок,
Ни в чём ни перед кем не виноват!
Но опровергает эту мысль Эльдар Рязанов в своем стихотворении «Ноябрь на Валдае». С какой любовью и нежностью признается он в любви ноябрю:
Опять ноябрь раздел деревья,
опять окрест округа спит,
И как сто лет назад деревня
печными трубами дымит.
Дым вертикальными столбами
вознесся к серым небесам,
Душа стремится за дымами,
и скоро улечу я сам.
Нигде не видно ярких пятен,
поблекло озера стекло,
А воздух чист, невероятен,—
как на душе моей светло.
Над озером зависла дымка,
кочует ворон по стерне,
А мы с тобой идем в обнимку
по нашей старой стороне.
Твое плечо, твоя поддержка,
моя уверенность в тебе —
И вот опять смотрю я дерзко,
и снова радуюсь судьбе:
Стоят, обнявшись, две коняги,
на холки морды положив,
И я, забыв про передряги,
вдруг понял, чем живу и жив.
Мы, как они, храня друг друга,
тепло и силу отдаем,
И потому не сходим с круга,
а взявшись за руки, идем.
Морозец свеж, и жить охота,
шагаем мы по ноябрю,
Калитка наша. Дом. Ворота.
Как я тебя благодарю! (Э. Рязанов).
А я люблю ноябрь!
«А я люблю ноябрь!» вторит Эльдару Александровичу поэтесса Инна Вуймина — ведь «он так хорош, загадочен, силен и лаконичен».
А я люблю ноябрь! Он так хорош!
Загадочен, силен и лаконичен.
Растрепанный, как хиппи в брюках клеш,
Он к внешнему суров и безразличен.
Он сбросил маски все и стал собой,
Не разглагольствуя о смене декораций,
Он только наслаждается игрой,
И не срывает массовых оваций.
Он прост до пустоты и в этом прав,
И одиночеством своим не тяготится.
Он замер, будто что-то осознав,
Но миг — и мир опять преобразится!
На черном будет белое видней,
Как Инь и Янь земля с покровом снега
Ну что, ноябрь, твой ход, гони коней!
Сегодня ты и Альфа и Омега…
А родом я как раз из ноября. (И. Вуймина).
«И мил ноябрь. » подтверждает Алла Мироненко в стихотворении «Ноябрь»:
Мне мил ноябрь — предшественник зимы,
Хоть самодур и нравом переменчив,
С дождём и снегом, властью ранней тьмы,
При свете фонарей почти застенчив.
Люблю туманы, хруст подстывших луж,
Незрячесть к лицам, дом с горячим чаем
Ноябрь суров и сентиментам чужд,
Скуп на цвета. Но так порой отчаян!
Современная ноябрьская поэзия также вся пронизана грустью по ушедшему теплу бабьего лета. В своем стихотворении Ирина Самарина пишет, что и ноябрю необходимо тепло. В поэтических строках осень танцует дождем, кружит золотым листопадом, примеряет снежную фату. Такой теплый и нежный ноябрь — невозможно не влюбиться!
Ноябрь пришёл… Он хмурый лишь снаружи…
Темнеет рано, дождь выводит лужи.
И, кажется, что он приводит зиму,
Но ноябрю тепло необходимо.
Он ищет в небе солнышко средь тучек
И отправляет нам далёкий лучик.
Ноябрьский танец листьев восхищает.
И дождь ему куплеты посвящает.
Последний месяц осени стартует,
И осень так к зиме его ревнует.
Ведь в ноябре им будет мало места,
Зима к нему пристроится в невесты.
Возьмёт и унесёт листву ветрами…
И будет плакать осень вечерами,
Наряды золотые вспоминая…
Снежинкам белым место уступая…
Ноябрь пришёл и город изменился.
В волшебном листопаде закружился…
Рыдает осень, слёзы не скрывает…
Зима фату из снега примеряет… (И. Самарина).
Однако всем известно, что последний осенний месяц неоднозначен. Ведь осень не желает уступать свои права приближающейся холодной зиме. Терентий Травник в стихотворении «И вот ноябрь на подходе» в первых же строках указывает на особенности ноябрьской погоды. То дождь, то снег. Уже с середины ноября люди начинают все чаще говорить о зиме.
И вот ноябрь на подходе –
То снег, то дождь, то снова снег.
Неспешное теченье рек…
Вдоль берегов туманы бродят
И редким гостем человек…
Скупы осенние картины –
В обхвате стынущих лесов
Поля, обмякшие низины,
Да шлях промятый колесом.
И сразу к месту – грай вороний
И перекошенный погост.
Природа нынче год хоронит
И выставлен последний пост.
Ноябрь только на подходе,
Но говорят все о зиме…
А коль молва в честном народе
Жива, так жив и человек. (Т. Травник).
Последний осенний месяц в поэзии классиков и современных авторов то молчалив, то сер, то безотраден и даже плачет мокрым снегом, как пишет Петр Давыдов в своем стихотворении «Ноябрь плачет мокрым дождем».
Ноябрь плачет мокрым снегом,
Что год кончается почти.
Бредут следы за человеком,
Как будто говорят: «Прости».
– Не уходи сегодня ночью!
Мне одиноко по утрам!
Но хмурый взгляд сосредоточен –
Уже не здесь, еще не там.
Ноябрь плачет.
Мерзнет вечер…
А телевизор надоел.
Мне без тебя заняться нечем
И не придумать общих дел.
А, может быть, все это было?
Вода в следах, лицо в слезах?
Но память хитрая забыла
Как кровь обиды зализав… (П. Давыдов).
Однако можно любить ноябрь за его редкие солнечные дни, золотые листья, садовые яблоки. Ноябрь обещает еще одну встречу с весной и дарит надежду на волшебную незабываемую зиму.
А родом я как раз из ноября,
Где небо в томно-синем переплете,
И листья одиночные горят,
Где дым костров уныние наводит.
Я родом из мелодии дождей,
Алеющих рябиновых мотивов,
Ковром листвы прописанных аллей,
Из крохотных снежинок сиротливых.
Где красочной палитры модный тон
Меняет быстро осень на белила,
И ночь седая с памятных времен
Морозами пугает торопливо…
Я родом из ноябрьских ветров,
Несущих упоенье силой страсти.
Из времени мечты и ярких снов,
Дарующих так часто веру в счастье! (Злата Литвинова).
А узнать этот месяц лучше, увидеть его особенности помогает искренняя лирика современных поэтов и классиков.
Напоследок
Современные авторы в своих стихах упоминают, что ноябрь – это и яркий парад разноцветных зонтов, и уютные объятия, домашние чаепития, ароматные пироги с яблоками.
В публикации представлена лишь небольшая часть стихов, посвященных ноябрю. Поэзия ноября отлично ложится на музыку. Приглашаю вас послушать песню «Ноябрь» в исполнении Кати Огонёк.
Комедьянт (Цветаева)/1
| Точность | Выборочно проверено |
Если произведение является переводом, или иным производным произведением, или создано в соавторстве, то срок действия исключительного авторского права истёк для всех авторов оригинала и перевода.
Общественное достояние Общественное достояние false false
Я помню ночь на склоне ноября.
Туман и дождь. При свете фонаря
Ваш нежный лик — сомнительный и странный,
По-диккенсовски — тусклый и туманный,
Знобящий грудь, как зимние моря…
— Ваш нежный лик при свете фонаря.
И ветер дул, и лестница вилась…
От Ваших губ не отрывая глаз,
Полусмеясь, свивая пальцы в узел,
Стояла я, как маленькая Муза,
Невинная — как самый поздний час…
И ветер дул и лестница вилась.
А на меня из-под усталых вежд
Струился сонм сомнительных надежд.
— Затронув губы, взор змеился мимо… —
Так серафим, томимый и хранимый
Таинственною святостью одежд,
Прельщает Мир — из-под усталых вежд.
Сегодня снова диккенсова ночь.
И тоже дождь, и так же не помочь
Ни мне, ни Вам, — и так же хлещут трубы,
И лестница летит… И те же губы…
И тот же шаг, уже спешащий прочь —
Туда — куда-то — в диккенсову ночь.
О сексуальной неразборчивости еврейки Цветаевой
Граждане поэты!Не пора ли нам дать нравственно правовую оценку
сексуальной распущенности Марины Цветаевой,как этого требует наша
изумительная по чистоте нравов поэтесса Валентина Анашкина и осудить меня за то,что я, используя двойные стандарты,назвал Цветаеву выдающейся Русской поэтессой, продемонстрировав этим свою весьма одиозную агрессивность,злобность и русофобство?
.
Валентитна Анашкина 12.06.2012 00:29:45
Мдя. почему бы вам в вашей биографической справке о Марине не упомянуть еще и о ее сексуальной неразборчивости, полном небрежении обязанности жены и даже матери?
А также почему бы вам не дать нравственную и даже правовую оценку ее крайне жестокого обращения с младшей дочерью Ириной, которую она довела фактически до голодной смерти. которую (двухлетнюю!)могла на целый день оставить дома, привязав к ножке стола. Ей видите ли, непременно надобно было на поэтическом вечере выступить и подискутировать.
Если ваша весьма одиозная агрессивность и пристрастие к двойным стандартам присущи всем представителям вашей национальности. то.
То нормальному, не вставшему под знамена вашей злобы и русофобства человеку очень затруднительно понять вот такое мировоззрение
Рейтинг работы: 146
Количество отзывов: 24
Количество сообщений: 16
Количество просмотров: 6407
Добавили MP3 в избранное: 3
Добавили в избранное: 4
© 12.06.2012г. Игорь Кораблин
Свидетельство о публикации: izba-2012-581475
Вера Некрасова 04.06.2021 04:10:16
Ирина 10.10.2018 10:19:25
Вячеслав 13.09.2018 17:01:03
Клавдия 15.06.2017 02:51:12
Стоп! Как она может быть еврейского происхождения! Если папа у нее русский,а мама полячка? Дедушка немцем был вообще! С чего вы решили,что она была еврейкой,по=одному ее стиху евреям? или по ее темненькой внешности?
Адекват 28.05.2017 12:51:08
Марина Цветаева. Высокая поэзия для недоразвитых
……………………………………………………………………………
Я помню ночь на склоне ноября.
Прежде всего поражает пустота этого стиха!
Дождь, ветер, фонарь, лестница, трубы – всё по 10 раз….
А где яркие образы? Где глубина стиха?
Да хоть бы эмоции – где?
Тусклое, унылое чудное околопоэтическое бормотание …
Это жалкая пародия на многие действительно сильные и глубокие стихи настоящих классиков!
Да и многие другие её стихи далеки от совершенства.
Переизбыток чувственности в её стихах мирно уживается с плохой поэтичностью. Рифма вроде есть, слова вроде все правильные…, но в том-то и дело, что настоящий художник использует обычные краски так – что получается шедевр!
А у Цветаевой не получается сложить их в совершенную картину, хотя использует те же слова и приёмы, которые используют сильные поэты. Это и есть – талант.
Не просто описать чувства и впечатления свои – чтоб они трогали душу трагично-унылым дурманом, а сделать это на высоком поэтическом уроне, красиво, возвышенно!
А у Цветаевой – приземлённая, зачастую дешёвая и примитивная чувственность.
После прочтении её стихов часто возникает ощущение пустоты! Вроде все слова красивые, правильные – но образы какие-то рваные (как осколки) и еле просматриваются за набором красивых слов. Силы поэтической в стихах нет – они как будто написаны человеком в состоянии бессилья и похмелья. Всё в каком-то неясном тумане, нет яркости, чёткости, глубины. Всё как будто оторвано от реальности и происходит в другом измерении! Мысль иногда посреди цветаевских стихов – просто теряется! А ведь по-настоящему совершенные стихи должны читаться ЛЕГКО! Это – неотъемлемая часть таланта.
Не смогла Цветаева создать сильную, глубокую поэзию. Всё у неё поверхностно, загадочно-калейдоскопно, просто перечисление эмоций. Зачастую написано странно и невнятно, с лишённой логики избыточной чувственностью. Иногда всё надсадно, надрывно – верное средство всколыхнуть мозги неумных, но чувствительных читателей…:)))
У серьёзного читателя цветаевские образы часто вызывают не душевный отклик и восхищение, а недоумённые вопросы. И только те, у кого не всё в порядке с «крышей» – восхищаются её странными и зачастую откровенно слабыми стихами.
Да, мне самому нравятся отдельные её стихи! Но называть всё её творчество серьёзной поэзией – глупо.
И после таких стихов некоторые бездумные, безвкусные и впечатлительные чудаки называют её великой поэтессой?!
Неплохая поэтесса. Иногда писала красивые стихи. Не более.
Кое-кто и маразм под названием «Август-Астры» почитает за великое творение.
«Август – астры» Марина Цветаева
Август — астры,
Август — звезды,
Август — грозди
Винограда и рябины
Ржавой — август!
Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август.
Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август!- Сердце!
Месяц поздних поцелуев,
Поздних роз и молний поздних!
Ливней звездных —
Август!- Месяц
Ливней звездных!
………………………………………………………..
УЖ СКОЛЬКО ИХ УПАЛО В ЭТУ БЕЗДНУ.
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.
Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе. –
Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
За то, что мне прямая неизбежность –
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру. –
Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру.
А как понять этот бред?
«Я тебя отвоюю у всех земель, у всех небес…»
Марина Цветаева
Я тебя отвоюю у всех земель, у всех небес,
Оттого что лес — моя колыбель, и могила — лес,
Оттого что я на земле стою — лишь одной ногой,
Оттого что я тебе спою — как никто другой.
Я тебя отвоюю у всех времен, у всех ночей,
У всех золотых знамен, у всех мечей,
Я ключи закину и псов прогоню с крыльца —
Оттого что в земной ночи я вернее пса.
Я тебя отвоюю у всех других — у той, одной,
Ты не будешь ничей жених, я — ничьей женой,
И в последнем споре возьму тебя — замолчи! —
У того, с которым Иаков стоял в ночи.
Но пока тебе не скрещу на груди персты —
О проклятие! — у тебя остаешься — ты:
Два крыла твои, нацеленные в эфир, —
Оттого что мир — твоя колыбель, и могила — мир!
Любите стихи Цветаевой? – Любит на здоровье! Дело вкуса, в конце концов.
Но только не называйте это качественной поэзией.
И не издавайтесь над средней и заумной поэтессой, называя её великой…
Или вот – ещё один цветаевский уродец
Да образы в стихе неплохие, атмосфера есть!
Но, где высокая поэзия?
Зачем так было усложняться, извращаться, издеваться над строкой?
Почему строка не читается легко?
Почему так пафосно и мистично?
Почему так невнятно и странно читаются некоторые строки?
Название этому – тяжёлая несовершенная МУТЬ!
Классики – это не пустое название. Это означает – высший уровень! Совершенство! Гармоничное сочетание всех лучших качеств и естественно – простота и лёгкость прочтения!
Этих качеств у Цветаевой не было. И не надо эти качества ей приписывать.
Потому, что когда далёким от совершенства, но неплохим стихам начинают приписывать гениальность – то на фоне этих липовых восторгов, особенно ярко начинает отсвечивать их слабость и поверхностность.
И в конце – откровенно слабоумное творение Цветаевой.
Может она просто издевалась над теми, кт её читает? Неисключено….